Balancín

Ganar o perder.Subir o bajar. Pocas dicotomías nos mueven tanto como occidentales, pocas oposiciones de conceptos nos determinan tanto la conducta. Observo personas perder toda clase de libertades en pos de un así llamado "éxito", historias que terminan casi inevitablemente en esa persona envejeciendo enferma, mal, sola, neurótica y vacía, aunque con una enorme casa llena de cosas. Yo quiero una casa llena de recuerdos, de cosas vivas, de objetos que no sobren, que tengan historia. No con decoración. Odio la decoración, el sólo concepto de que el lugar donde uno vive también deba salir en las revistas o, peor aún, copiar a los que salen en las revistas, me parece un triste síntoma de nuestros días. Prefiero tener menos plata, menos casa, menos cosas. Y lograr, a mis 60 o 70 si me dan la ventura de tales edades, poder mirar hacia atrás y decir "me esforcé toda la vida para lograr vivirla" y no ese triste y chato "estas cosas son el fruto del trabajo de mi vida". Pero ese soy yo, que a la larga nunca compré mucho las verdades que me vendieron. Paz a todos.

Algunas Recomendaciones II

Siguiendo con mi campaña en pos de la difusión musical, dedico este "Recomendados" a dos bandas chilenas emergentes. Dicen por ahí que una mano lava la otra, hoy por tí, mañana por mí. Pero no se trata tanto de eso como de una verdadera apreciación de dos bandas que, como la mía, luchan para hacer rock en Chile, cosa siempre difícil e ingrata, pero satisfactoria. Ahí les van.

1) Asfixia: banda de rock alternativo, como gustan llamarse, que estrenaron hace poco su segundo disco, "Disco Rayado". Es un sonido muy único, muy híbrido de muchas cosas, aunque tal vez podemos establecer influencias de bandas tan disímiles como Led Zeppelin, Soungarden, The Mars Volta y uno que otro trabajo tardío de Jimi Hendrix. Mención aparte las letras: imposible quedarse impasible ante frases como "mastícalo, que este trae espinas". Es una banda a ratos incómoda, que genera emociones y atmósferas opresivas, sin ser evidentemente oscuros... una atmósfera asfixiante, haciendo honor a su nombre. En ese disco, disponible ya en el mercado, destacan dos temazos: Terapia de Shock, de un ritmo delirante tomado directamente del swing más espléndido, y Serpentinas, con un riff inicial destinado a la memoria universal. Altamente recomendable si uno busca rock elaborado, bien pensado y único.

2) Siberia: de alguna manera, parados en la otra vereda respecto de la banda anterior. Una mezcla perfecta entre metal oscuro, lento y arrastrado con un hard rock stoner seco como el desierto mismo. Entre ambas sonoridades, la voz del guitarrista-vocalista se desgarra en temáticas muy personales, mientras el bajo y la batería arman un verdadero cimiento sonoro difícil de ignorar. Su disco debut está calientito, recién horneado. "Tráfico de Almas" funciona a la vez como registro de una historia de banda y cómo concepto completo, dando al conjunto del fonograma una unidad musical sólida, sin eslabones débiles. Destacan las canciones Torcer el Destino, hard rockera, directa, cabeceada a más no poder, y Sí necesitamos Banderas, en clara alusión a la de los Prisioneros, pero en cuanto a temática, ya que la música se pasea por una extravaganza circense y momentos jazzeros de sonidos metaleros muy interesante.

Dejo links!!
www.asfixia.cl
www.siberia.cl

ahí pueden explorar, obtener más info, etc.

Como siempre, se esperan comentarios con aporte al catálogo. De lo que sea, rock, pop, hip-hop, cine, libros, etc.
La idea es armarnos entre todos una lista de cosas que no podemos, por culpa de unos pocos, ver ni en la tele ni escuchar en las radios. Eso. Paz.

Recuento

Una cajetilla de cigarros, siete copas, doce llamadas perdidas. Una jaqueca, calor en las piernas, dolor de pies. Espalda adolorida, ladrillos, cemento, imanes, cables, maderas, muebles. Empanada de queso champiñón al paso, pan con palta, arroz, dos tazas de café. Miradas de niña pequeña tímida, algo asustada. Familia de ahora, sin pantomimas visibles, sin trabas. Hospitalidad a toda prueba. Sensaciones encontradas. Olores nuevos ya familiares, a alfombra, a amplificador, a batería trajinada. Tareas pendientes. Extrañar. Dejar de pertenecer para pertenecer. Cama pequeña, horas insuficientes. Viaje en silencio, ciudad a medio despertar. Miro mi casa y me parece que me fui hace años. No por los cambios, sino por lo agradable de reconocer los rincones. Compartir. Reírse un poco. Descansar un rato. Contarles a todos ustedes mi destilada felicidad.

Foto tomada de www.vientoymar.com

El Derecho de Vivir en Paz

No soy de la generación de McDonalds ni crecí en la absoluta bendición de la ignorancia respecto del golpe. No pertenezco a la casta que puede darse el lujo de no pensar y mirar la realidad con el prisma único y estrecho de MTV y sus realities de moda. No soy un engendro tecno-biológico que dependa de los medios técnicos para llevar una vida - no digo plena, una vida a secas - como muchos de los adolescentes actuales. No logro despegarme de las noticias. No soy capaz de ignorar los grandes temas, o como quieran llamarlos, y realmente me declaro un completo adicto, enamorado narcisamente, tal vez, de mi propia capacidad de análisis. Muchas veces, como todos, me conduzco a error. Sin embargo, me jacto de pegarle un par de mascadas más de las necesarias a algunas realidades. Sumemos lo anterior a una falta de paciencia hereditaria, un espíritu algo rebelde que reacciona, en primer lugar y automáticamente, con el rechazo ante cualquier forma de autoridad, en lo personal, claro (no soy anarquista porque tienen jefes). Sería comprensible que, en algun momento de mi vida, haya podido apoyar plenamente cada movimiento de protesta o sea, qué diablos, soy hijo de La Protesta. Pero lo de la foto es impresentable. Los mismos que lloran los misiles en La Moneda resulta que ahora le tiran molotovs. Cierto, no son los mismos, pero lo grave es que dicen serlo. Se abogan los significados de las legítimas luchas contra cierto poder, se apropian de sus marchas, de sus reivindicaciones, y, lo peor, lo hacen al peo, sin argumentos sólidos, sin substancia, sin ninguna clase de contenido. Y como la violencia gratuita es el argumento del débil (y con débil no señalo al que no detenta al poder sino al que no detenta capacidad e inteligencia contra el poder) vayan pidras a librerías, vayan saqueos, vayan postes de la luz rotos, vayan ataques a buses llenos de pasajeros, a los automóviles, ojalá, para que el transehúnte que se salve de la molotov, llore a gritos y se ahogue con las lacrimógenas de los carabineros. Como la violencia gratuita es el argumento del débil, un par de idiotas - no creo en la confederación de anarquistas internacionales, señor Intendente - no hallaron nada mejor que re-editar el argumento del derrocador de Allende, tirar un explosivo (a menor escala, lógico) al palacio de gobierno y ojalá quemarlo, a la usanza golpista y, lo más curioso, ¡¡¡Durante una marcha en honor a Allende!!! Celebremos la memoria de un presidente muerto en un bombardeo a La Moneda mediante una bomba incendiaria en La Moneda. No creo ser el único ni que seamos pocos los que lo encontramos una ridiculez. Ahora no se puede marchar cerca del palacio de gobierno. Homenajes notables como el de Lagos en Morandé 80 no podrán ocurrir nunca más. Las glorias deportivas, probablemente, si se vuelven a producir, no congregarán multitudes a las afueras del centro del gobierno. Por culpa de una Molotov. Por culpa de esa minoría que, cuando llega a su casa, tras el ataque, celebra. Se toma unos vinos. Alguno toma la guitarra. Se acuerdan de Víctor Jara. Y cantan, a voz en cuello, "El Derecho de Vivir en Paz".

Un periplo de fiestas

Aproximadamente una semana de festejos suena exagerado para muchos, sin embargo es lo que viví en estos días. Pero a matizar, claro, no todos fueron excesivos, no todos fueron solamente festejos y, por supuesto, eso sí, en todos los festejos lo pasé increíble. ¿Porqué, se preguntará el lector o lectora? ¿Otro año más de irracional consumo de alcohol y asados y empanadas? ¿Otra consuetudinaria invitación a la enajanación, validada por el espíritu nacional y por las siempre anquilosadas tradiciones folclóricas, únicamente vivas y patentes en la mente de la masa para las fechas en cuestión? ¿Otra vez los desfiles, los cientos y miles de soldados elegidos para la ocasión por su estampa y su prestancia para impresionar a chilenos y extranjeros y solazarnos, una vez más, de nuestro orgullo patrio y militar al son de marchas de Wagner, blandiendo águilas empenachadas y deleitándonos con esos 1.2 segundos de modernos aviones zurcando el inmaculado - sí, claro - cielo santiaguino? No, queridos, no se trata de nada de eso. O sea, se trata de esas cosas, pero no son ellas las causas de mi sanación, de mi festivo ánimo, de mi sonrisa suave y sincera al recordar los últimos días. Se trata de que por primera vez en mucho tiempo esa sucesión de ritos repetidos cada año, esa especie de loop de chicha, cueca y empanada con pebre tuvo un sabor distinto, un sabor único y especial que me hace no sólo atesorar estas fiestas como las mejores hasta ahora (salvo un buen par de la infancia, claro está), sino desear con ansia y brío que las siguientes sean así, ni más ni menos, tal cual, con esa dosis y de ese color, por así decirlo, y no de otro. Ese sabor lo dió una muy nueva sensación de estar no sólo acompañado, sino perfectamente acompañado, con la mejor compañía posible. Dos días con ella, dos noches seguidas, su familia, la mía. Bailes sin pantomimas. Tragos sin ansiedades. Sábanas sin remordimientos. Desayunos, bueno, esos se los debo, pero es que despertábamos muy tarde.

PD: para los lectores extranjeros, el pasado fin de semana y hasta ayer Martes, en Chile se celebró la formación de la primera junta de gobierno que decidió, unos años después, declarar la Independencia de la República de Chile. Vale decir: PARRANDA DESATADA!

Madrugada

A veces me dan ganas de gritar. De una sola vez. De escupir verdades flamígeras a cada uno de los rostros y conservar un sólo grito, débil, corrupto, para mí mismo. Entonces recuerdo. Sintetizo en un segundo 25 años de historias y de un sólo golpe siento oleadas de calor puro, inmaculado, pero con un exquisito gusto a pecado rondando por mis manos. Y con las manos busco. A veces, claro, sin encontrar, pero la mayoría de las veces hallando paz. Satisfacción también. El mayor truco del diablo es hacernos creer que no existe. El mayor truco del amor es hacernos creer que no es suficiente. El mayor truco mío es escapar constantemente.

Cuento I

Sentado en el Lobby

Cuando me senté en el sillón, tras las instrucciones, acomodé mi espalda para esperar. El edificio era moderno, el lobby enorme. Pasaron dos horas y yo seguía sentado; desfile de gerentes, de juniors, de ingenieros o arquitectos con sus planos, el portero divirtiendo eternas horas de pie con su radio. La voz me sacó del sueño. Pase, lo esperábamos. Lo sentimos. Lo llamamos. Bostecé y caminé al metro. Cuatro horas perdidas, tres lucas menos y sin tiempo para ir a la siguiente entrevista. En mi casa no había luz. Las cuentas no esperan cuatro horas ni saben de mala suerte

Algunas Recomendaciones

La idea es la siguiente: cada cierto tiempo iré posteando recomendaciones musicales, para la aún incipiente masa de lectores, claro, pero esperando poder difundir algunas cosillas, algunas bandas, algunos libros, algunos discos, algunos sitios. Pero hay una petición al distinguido lector o la imprescindible lectora (sin mujeres no soy nada, entiéndase bien: novia, amigas, madre, etc): la de, en los comentarios, ojalá aportar con otras recomendaciones o sugerencias, a fin de lograr una red secreta y conspiratoria de gustos al margen de lo que algunos sosos quieren imponernos (no puedo entender el éxito de "my hips don't lie", es realmente una de las peores canciones de la década, y eso que en este inicio de siglo han habido cosas como el axé). Terminado el prolegómeno, comienzo con las primeras.

1) Grand Magus: banda sueca de raíces doom metal, pero con un arraigo muy fuerte en sonidos más clásicos, configurando un rock-metal muy particular. Tienen la gracia de la simpleza: una guitarra, un bajo, una batería, bien directo en términos de sonoridad. Ojo con el vocalista, un tremendo exponente del canto rockeado en su más pura escencia, me recuerda a veces a Daniel Gildenlöw de Pain of Salvation, por lo tanto siempre algo de Carl Anderson, el notable Judas de la película Jesus Christ Superstar (la de los 70, no la versión nueva).

2) Ayreon: esta más que una banda propiamente dicha, es un proyecto magno de un gran multi-intrumentista (aunque es principalmente un tremendo guitarrista) holandés llamado Arjen Lucassen. Lo suyo son discos que implican tremendos ensambles de músicos invitados y muuuchos vocalistas, todos distintos y excelentes en su campo de la voz, pues funcionan (los discos) como rock-operas: varios personajes, cada uno cantado por un tipo o tipa distinta, en la cual más que cantar actúan con la voz. Escuchar un disco de Ayreon es como una película, solo que auditiva. El estilo musical del proyecto es progresivo: tintes de metal, de pop, de soul, de rock setentero psicodélico, lo que sea necesario para la canción, o episodio, en cuestión. Ojo con el discazo del 2004 "The Human Equation" Es de esos que no puedes dejar de escuchar mil veces. Tiene unos momentos tremendos, casi religiosos.

Esto por ahora. Debo links a las bandas o un sample de audio, pero no pueden pedir tanto todavía, soy un analfabeto digital. Cuando aprenda, los agrego. Pueden pedirme discos a mí, los transfiero con gusto.

Hasta la próxima. Posteen!!!

Manga de Ovejas

Decía algo que alguna vez leí en mi infancia que cada persona es única e irrepetible. Frase manoseada, sí, pero de alguna manera, llevándola a lo profundo de la mirada, central en mi parada frente a la vida, las relaciones, la familia, en general, de todo lo que vivo (que grandote suena eso). Con esa máxima fundamental, más otras muchas que dan para un corto pero denso listado, me he paseado por esta vida más que nada confirmando, la mayoría de las veces, y sin arrogancias, que en muchas cosas tengo razón. Lamentablemente, mi vida universitaria (hipertrofiada a estas alturas, pero bueno, la disciplina siempre será mi falencia máxima) me demostró que esa frase, la primordial, la central, se tambalea ante ciertas realidades. Ayer me quedé perpeljo ante un panorama deprimente y, de alguna manera, generador de una rabia casi primigenia que me ha llevado, esta noche, ya destilada la furia (costumbre de mentes siniestras como la mía) a describir la imagen en cuestión. Vi el barrio universitario. Vi otros barrios con universitarios. En un par de horas, vi a miles de universitarios. Y son todos iguales. Sí, todos iguales y todas iguales: la misma ropa, los mismos modismos, la misma música, el mismo corte de pelo, la misma asquerosa parada de "no me importa nada y mi mundo tiene un metro cuadrado de ancho y un milímetro de espesor y me río del feo, del débil, del enfermo y del pobre, porque mi papi me paga, porque no tengo problemas, porque me da lata cualquier trabajo mental, porque cumplo". Caminan todos de la misma manera por el mundo, todos sin excepción, con sus jeans a la cadera o sus escotes suficientes y sus tatuajes cool. Y cuando llegué a la palabrita esa, "cool", me di cuenta de la escencia de todos los males, de la mente de colmena, de la gente ganado. Ser cool es ser todo. No serlo, es ser nada. Cierto, la condena o rechazo social debe ser una de las cosas más difíciles de superar, sobretodo cuando la edad mental no supera los doce, pero basta. Yo no soy cool. No estoy a la moda y JAMÁS lo estaré. No me peino, me rapo. No estoy en contra, simplemente, no me interesa mirarme en el espejo y ver que hay millones de idiotas iguales a mí. No me vengan los medios con parámetros, no me vengan minas con peticiones o exigencias solapadas, no me venga la sociedad con su consumo masivo. No tomo coca-cola porque es bacan, sino porque me gusta. Bebo alcohol por disfrute, no para olvidarme de mis inhibiciones. Cuando he fumado, es porque he querido. NO me arrastra nadie. Ojala alguna vez despierten, manga de ovejas, y se den cuenta que son personas y no insectos. Acá no se salva nadie. Noche de Furia, qué carajo!!!! ME CAGO EN LA ELECTRONICA Y EL EXTASIS Y EN EARTHDANCE.

pd: la foto es de una disco en Puerto Varas. No es Santiago el problema.

Escribiendo II

Escribir, a veces, genera un efecto narcótico que ayuda mucho a establecer lazos entre realidades de apriencia inconexa. Leer, lo mismo, claro, pero escribir tiene la gracia de ser un proceso a la vez interno y externo: interno, en cuanto hay que conectarse con todo el background propio para lograr, así, hacer lingüísticas experiencias mayoritariamente no lingüísticas (escribir un olor a lo Süskind o un color a lo Neruda son puntos máximos); externo, en cuanto, pese a que uno lo olvide, uno siempre escribe para ser leído. Sin excepciones. Aunque el papel o el archivo - para ponernos a tono - desaparezca en el segundo inmediato a su escritura, siempre habrá sido, inconscientemente, pensado para la experiencia de la lectura. Pensando en estas cosas, traslado tal experiencia - conocida por mí a niveles del hastío, a veces - a la sutil similitud de crear música. Es curioso como, en un momento, todos los trasfondos de personas muy distintas, de contextos distintos, de formaciones distintas de, en fin, gustos y preferencias distintos, confluyen en una creación conjunta. En un principio, claro, muchas cosas son diferentes al producto final (no creo mucho en eso de la creación espontánea de música, menos en el rock) y, tras el trabajo, puedo decir que hacer música se parece mucho a escribir: es hacer una cosa algo que no era originalmente, es transformar, reciclar, volver a transformar y así, conectarse con lo interno y con lo externo. Aunque nadie lo escuche. Aunque nadie lo lea

Viva Chile... sí, claro

Escucho con una leve sonrisa en la cara muchos de los juicios de mis pares. No juzgo a nadie por ello, pero a veces la desinformación y la ignorancia sirven de combustible a tanta opinión aberrante que uno se ve obligado a salir del mutismo y hacer notar algunas cosas. Explicarlas, si se quiere.

La nacionalidad, en nuestra generación, se ha convertido en un ejemplo enorme de lo anterior, de cómo la ignorancia genera juicios que sorprenden por la facilidad de uso y, sobretodo, por su extensión, digamos, por la rápida adherencia que generan. En una reunión social decir “los bolivianos son un asco” o “los argentinos me caen mal” siempre genera más simpatías que antipatías, pese a lo poco xenófobos que nos gusta creernos. Pero analizando un poco mejor las cosas saltan un par de conclusiones obligadas – si de una conversación lógica se trata – que paso a exponer: a) quien lanza semejantes frases tiene, necesariamente, un conocimiento acabado de la idiosincrasia y los matices culturales de tal o cual nación o pueblo, y puede, con justa propiedad, vomitarse un discurso de esos. B) en caso de que lo anterior no se cumpla, el tipo o tipa que lanza tal aseveración conoce a TODOS los integrantes de tal nación y, por tanto, es capaz de enjuiciarlos, de un solo latigazo, en su conjunto.

Puesto así, claro, el ridículo de tomarse en serio frases como esa resulta evidente. Sin embargo, lo peligroso de tales significantes, aunque – defensa inmediata – se puedan decir en tono de “talla”, es que generan significados. Y si bien hay conciudadanos con la suficiente conciencia y criterio para no tomarse tales significados en serio, hay muchos otros que sí. Casos como el de los grafiteros dejan en claro hasta qué punto puede llegarse a la ceguera (de allá y de acá) en pos de banderas o colores que, si mal no recuerdo, ni siquiera nos representan tanto como queremos decirnos a nosotros mismos. Es más, incluso hablar fácilmente de “los chilenos”, siendo tales, nos parece automáticamente ambicioso y facilista. Sin embargo todos podemos citar un arsenal de supuestas verdades respecto de nuestros vecinos sin empacho ni verrugas. No me preocupa tanto lo ridículo, sino los extremos dramáticos a los que se pueden llegar: neo-lo-que- sean son sólo un ejemplo. Pensemos todos en lo horrible que sería estar en un país extranjero y encontrarse con pulcros patriotas de escudos nacionales tatuados en el brazo diestro persiguiéndonos SOLAMENTE por ser de otro lado. Cuidado con el cóndor y el huemul. No son tan gloriosos y no justifican nada. Viva Chile, pero viva conciente, gente. No hablemos tan rápidamente de lo que no conocemos.

Bailando Salsa

Hoy hice un par de cosas buenas. Me contacté con mi parte musical sin ser totalmente protagonista del trabajo del estudio, pero virtiendo el conocimiento y las impresiones de años de escucha y estudio del rock entre los comensales de un evento social. Algunos me miraban con cara de que el solo sonido de mi voz fuera una molestia, tal vez por gregarios, tal vez por el encierro de ser únicos y creerse el cuento. Compartí, de igual manera, con ésos y los otros, los que tenían opinión, los que mastican dos veces lo que tragan. Un doctor caribeño nos despertó a todos con ánimo, no con amenazas, y nos hizo bailar sin dramas, ni mujeres, solo "mover el esqueleto, hijos de puta". Así bailamos. Una de las personas más libres que conozco (con su señora y su hija ahí presentes, como ven la familia no es una cárcel como nos convencieron los estándares de comercial de Hugo Boss). Bebimos también, faltaba más, pero con pausas y con mesura, como disfrutando de cada trago. En medio de todo el cubano nos dijo: después de esto, estos cabrones van a ser mejores personas, acuérdense de mi. Yo, aún incrédulo de mi propia bondad, sin convencerme todavía de que la bondad sea una emoción, sintiendo siempre que se trata más de una convención tácita entre temerosos, me siento, sin embargo, mejor persona. No sé si es bueno o malo, sólo sé que es natural. La extrañé, como siempre, pero más que nunca, sobretodo al ver a mi gran amigo madurando e incluyendo (en vez de excluir, que tan mal hace). Amé nuevamente a la mujer como un todo, en ausencia de ella y presencia de la cubana. Gente libre que me liberó. Ahora escribo, claro, quitándome, a gusto de muchos, algunas libertades. Yo no creo eso. Yo me siento mejor. Ni bueno ni malo, sino natural. Feliz cumpleaños, hermano. Feliz aprendizaje el resto de nostros. Dos cosas buenas, en un mismo día. La llevo.

Intradestrucción

Ese día se levantó en otra casa, como tantas otras veces, pues sus visitas siempre tienden al trasnoche, y sus amigos hospitalarios siempre lo atendían con generosa deferencia. Todo estaba extrañamente bien, como si de alguna manera cada fragmento calzara en concordancia con el otro en su vida, como si cada pieza estuviera engrasada, lista y funcionando. La sensación lo oprimió un poco - nada alarmante, una ligera presión en el área de la garganta – pero el casi respirable bienestar lo hizo distraerse un poco, bajar voluptuosamente las defensas para saborear sin trabas esa exquisita dulzura de mañana. Caminó, buscando cigarrillos, esa tarde. Camino a su casa la opresión aumentó hasta casi ser centro de su atención. No le dio importancia, nuevamente sumido en las fragancias de la calle, los sonidos, las voces. Cuando llegó a su casa le explotó todo en la cara, las piezas dejaron de encajar y cada esfuerzo pareció ser fútil, cada uno de los trabajos, cada ilusión, cada esperanza derrumbándose como un castillo de arena azotado por la ola infecta de la mala suerte. El aguijón de la duda sobre cada decisión tomada, la certeza del error sobre las que no tomó, todo se le cayó encima. Y cuando nada parecía poder ir peor, llegó el dolor, ya no ligero, en el pecho. Hay niños que viven siete años, y es su vida entera. Siete años la opresión creció y se hizo fuerte. Esa noche, al teléfono, diciéndose que no valía la pena, la opresión llegó al punto límite y se transformó en un pausado, cálido y doloroso llanto. Frustración destilada cayendo por sus mejillas barbadas. Luego el atontamiento, el minuto de paz y luego la maraña, la neblina, la pantalla. La ilusión se le cansó, le dice una canción suya. Nadie le sabe responder.

Noticias Deportivas en Chilelandia

Hay cosas que hacen revivir la capacidad de asombro. Cuando uno es hijo del siglo xx y ha visto llover fuego del cielo sobre ciudades del medio oriente, cuando uno ha visto inmolaciones publicas en pos de dignidades básicas, cuando uno ha visto gente llorando amargamente porque su hijo se muere en sus brazos de hambre, y lo ha visto tantas veces, en dolby, con banda ancha y en la super carretera de información - un millon de datos por milisegundo - pierde un poco la sensibilidad. Ante tal torrente no queda otra, si uno se involucrara con cada drama, locura, depresión, suicidio. Pero hay cosas que superan todo. Ni por dramáticas ni por grandotas, sino por ridículas. El Matador Salas dice que no le alcanza la plata pa terminar el mes. El de la Lazio. El de la Juventus. El de River. El del contrato más caro de la historia del fútbol chileno (2 veces, cuando se fue y cuando volvió). El de la Kmasú. Un tipo que dice eso en los diarios con ese descaro, frente a un síndico de quiebra, es simplemente un imbécil. Se burla de los que realmente tienen problemas pa terminar el mes. Sus problemas son cual de las 4x4 deja en la casa, cual de las casas deja sin piscina, cual de los fin de semana se quedará en la barra gastando sólo 100 lucas, y no 500. Yo fuera funcionario de la U, con mi sueldo impago y el club en deuda, lo agarro en un pasillo y le dejo los dientes de sombrero. Yo fuera hincha de la U - no lo soy - y lo viera en el Caracol Azul, le tiro a la barra brava y que lo recogan sus familiares. Si yo, el mismo de hoy, lo viera por la calle - sin tener más dramas que el resto de los mortales - lo escupo. Repudio total al matador. Pies de barro es mucho ponerle bases. Salas, anda a echarte Tanax.

Escribiendo I

La creatividad es una cosa curiosa. Hoy me encontré con la difícil labor de escribir una frase de la letra de una canción de mi banda y por casi 7 horas fuí incapaz de hacerlo. No se entienda mal, logré escribir muchas frases, pero ninguna me convenció. Tras ese cabezazo constante contra el teclado llegué a la conclusión a la que llego siempre que me pongo a escribir cualquier cosa: si esto no sale con trabajo, saldrá solo, en cualquier momento, en el menos pensado. Llegada esta tranquilidad en la aceptación de la incapacidad de forzar las cosas, me puse a leer algunos blogs notables (que algún día aprenderé a poner como links) y apareció un millar de ideas en mi cabeza. Al final, terminé haciendo lo que varias veces he hecho- lo que leen ahora - y es escribir sobre el proceso de escribir. Como sé que otras veces volverá a ocurrir lo mismo, decidí hacer una serie de "escribiendos". Este es el primero. Pronto con ustedes otra entrega. Paz.

Logros

Anoche una persona importantísima cumplió 74 años. Recibió un peluche, una maleta y cosas útiles, pastillas, cremas. Se ha ganado mucho más. También hubo torta, claro. Pero también recibió mucho cariño y la hermosa sensación de no tener que atender a nadie, por un par de horas. El cariño, ese lo ha tenido siempre, al menos en nuestros breves años de conocerla. Más tarde esa fiesta terminó, y los que vivimos de noche, esa noche, bebimos. Y vi a uno que sanó. Y vi a otro que ha ido logrando. Y hoy en la mañana, resacas más o menos, me di cuenta que hay muchas cosas que funcionan solitas, pese a la inapetencia inicial por eso llamado optimismo. Hoy vaya un saludo a todos los que están logrando. Lo que sea. 74 años, una torta o un pasaje a despertar tranquilo mañana.

Definición de bienestar

Me encuentro sentado frente a un computador y comiendo alcachofas tras casi dieciocho horas sin comer. escribo para ustedes brevemente esta mi sencilla definición de bienestar. Es acá y ahora... no saco nada con concentrarme en los cigarros que no tengo o en ella lejos y en problemas... acá, hoy, egoísta si quieren, me como las alcachofas y escribo. Casi en silencio. La casa a oscuras salvo mi pequeña isla de luz. Mañana sabré algunas de las respuestas. Eso es bienestar.

De Noche

Hay una bruma en la calle que impide ver bien, sin embargo esta madrugada, en algún sentido, tengo una claridad que pocas veces tengo. Escucho música que he elegido y sé perfectamente cuál es el sonido, la onda, la atmósfera uqe prefiero. Y la prefiero porque es la que me habla, la que me transporta, la que yo también siento y produzco cuando estoy tocando...una perfecta conjunción de emociones grandotas como el amor y la pasión, pero no sólo con ella sino con la idea misma de la mujer... la pasión como motor es algo poco rentable, tal vez autodestructivo en alguna ocasión, pero de un modo u otro la única forma que conozco de percibir y relacionarme con el mundo. Ahora escucho un disco del 99, o 2000, que me lleva a paisajes de oscuridad íntima, natural - no artificiosa ni de pretensiones - y de alguna manera más cálida que mil luces. Amo lo que amo porque lo elijo mil veces cada vez que la miríada infinita de opciones se expande ante mí. Amo hoy que es mejor que prometer amar mañana... amo a quien amo por todo lo dicho, por todo lo hecho, por toda la magia salvaje. A la larga, en la quietud de una fría madrugada santiaguina respiro todo el hermoso y enfermo aire y me siento enorme en dimensiones y sentidos. Leerme a mi mismo es un trabajo gratificante como no hay otro.

Conectividad

...nada que hacer... estamos en una era de conectividad total en que la vida social, comercial, los hobbies, la diversión y mil cosas más son tanto más fáciles con un pc con net que, si bien no es una exclusión brutal y no mueres por ello, no tenerlo dificulta mucho las cosas. Y lo tremendo es uqe he llegado a estas reflexiones estando en las dos caras: hasta ayer, no tenía internet en mi hogar (a lo que algunos de mis amigos reaccionaban como si les dijiera que no tenía refrigerador o cama). Ahora tengo y soy un niño con juguete nuevo. Es increíble como este medio maldito te deja hacer de todo... si mi mente fuera más perversa, bueno... ya sabemos de los excesos a que se puede llegar. Igual tiene su belleza esto de ser nadie y ser todos. Amalgama mundial!!! Orgía de identidades!! QUE LOCURAAAAA!!!

Así las cosas

A veces mirar a una persona es meterse tan dentro de las propias percepciones que llega a dar miedo. Miro en la micro o en el metro a alguien y sin quererlo empiezo a verme a mí mismo, como en una especie de enfermizo reflejo. Qué decir de las personas más cercanas, la familia, la pareja... una noche apagas la luz y un fantasma tuyo que no es fantasma se aparece y daña con su toque infecto a la persona que duerme al lado tuyo, el rostro se te moja con lágrimas hechas de especulación y temor infundado... y te ves a ti mismo en eso. Esa noche la amé más que nunca, es cierto, y tras las horas de charla fue brutal lo que, en mi percepción, avanzó este humilde intento de emparejamiento. No hay nada, queridos lectores, nada como exorcizar fantasmas en pareja... eso y las reconciliaciones, claro. Una vez más los saludo y les digo: primero fue la pre-gallina, puso un huevo de pre- gallina y de ahi salio, en vez, una gallina. Dejémonos de pavadas.