Vic Wooten

Muchas veces la gente suele no escuchar el bajo, por lo que se lo considera, a ratos, como un instrumento limitado, a ratos invisible, cuyas posibilidades musicales no logran del todo equiparar las de su hermana guitarra. He aquí una muestra de que esto no es así. Con ustedes, el monstruoso Vic Wooten

Debidas Gracias

Hay veces en que uno, en virtud de convenciones tácitas o una suerte de mal entendido sentido del orgullo, tiende a dejar de agredecer a personas o colectivos que han sido importantes en lo personal o vital. Esto último pasa mucho en el ambiente de las bandas de rock, en las cuales la emocionalidad puede ser a veces mal vista. Hoy hago el ejercicio y doy las gracias a una banda amiga, Asfixia, que fueron, por acción directa pero también indirectamente, quienes me devolvieron el encanto con hacer rock. Sin su influencia, tal vez hoy no estaría en la banda que estoy, creando rock, con proyecciones y jugándome la sangre, como todos, en cada canción. Asfixia para mi es, sobretodo, una agrupación que me hace pensar siempre en música, que logró que yo me reconciliara con la inevitable marca de quien nació para esto: no podemos vivir sin tocar. Así que eso, muchas gracias Asfixia. Por todo.

www.myspace.com/asfixia2
www.asfixia.cl

¿Será una alternativa?

Pocas cosas hay tan violentas como sufrir un asalto con arma de fuego. Saber que quien la porta tiene cien veces menos escrúpulos que tú, que está cien veces más desesperado y le importan tres mierdas tu vida o tu salud. Saber, verlo en sus ojos, que si no obtiene nada de tí, dinero o especies, es capaz de ponerte una bala en el abdomen. La frustración, el miedo, la rabia, la pena, todo se junta tras sufrir un asalto. Y lamentablemente comienzas a pensar que aprender, refinar, entrenarse para la efectiva violencia contra el atacante es una alternativa. Empiezas a pensar que estás harto de ser víctima, de recorrer una manzana completa en pleno centro de la capital y no encontrar un sólo policía. Comienzas a considerar la mejor forma de prepararte para la próxima...

RE: Obituario

En vista y considerando que solamente el señor Das postió, el premio va para él. Se ganó un viaje para 50 personas a la luna, ida solamente. Hahahaa.

Bueno, eso

Mi obituario diría: "Aquí yace Camilo. Costó un mundo meterlo al cajón. Pensamos seriamente en cortarle las piernas"

Hablando de obituarios, todo indica que este blog está ad portas de morir. Simplemente porque no hay lectores. El otro -sí, por si no habían notado, tengo otro blog, de cuentos - compartirá, creo, la misma suerte. Mientras lo pienso, ya sin muchas ganas, espero comentarios.

Suerte

Obituario

Lo vi por ahí, y me encantó. Se trata de lo siguiente:

¿Qué diría tu obituario?

Si mandan respuestas entretenidas, les pondré lo que quiero que diga el mío.

Al final de la ronda, entregaremos un premio al más creativo. De qué índole, ni idea. Si ha leído algo este blog, sabrá que el dinero no es mi amigo.

Jueguen!

Estado de Cosas

A veces pasa que una idea se presente en forma más menos simultánea en la vida, desde diversas fuentes, por distintos lados. En ese minuto, cuando uno se percata de que muchas señales llevan hacia un determinado concepto, es cuando se siente el llamado a acudir, por así decirlo, hacia esa idea, realizarla de alguna manera, hacerla patente y presente. La libertad es, por estos días, ese concepto recurrente en mi vida. Libertad de elegir, de no elegir, de ser elegido. Libertad para entregar. Libertad de elegir vivir sin personas o conductas, propias o ajenas, de lo nocivo. Elegir, en definitiva, vivir feliz. Elegir una vida con cosas que vencer, y no con problemas que solucionar. La vida es simple. La vida es sencilla. Pero nadie dice que sea fácil.
Un abrazo a los que creen.
El resto... PPQL

Foto tomada de www.escapefromcubiclenation.com

Lembrança da mia familia

El blog anduvo medio botado estas semanas, por varios motivos, el más poderoso de los cuales, la visita de mi primo de Brasil, su señora, uno de sus hijos y dos amigos suyos (del hijo) a mi casa. Visita que duró dos semanas, casi, con todo lo que significa alojar a cinco. Pero no vaya a pensar querido lector, querida lectora, que digo con esto en el tono del reclamo, la cosa es diferente. La visita de los brasileiros tuvo mucho menos de invasión de lo que se piensa, y generaron en mi hogar y en este humilde (?) servidor efectos insospechados: llenaron nuestras vidas de luz.
Lo primero que generó el paso de esos seres magníficos fue la absoluta hospitalidad, la sincera y desinteresada ausencia de reticencias en cada uno de los que habitamos la casa. Hay que hacer fila para el baño, no importa, ahí nos arreglamos, hay que dormirse más temprano, no importa, hay que comer por partes o apilados en una mesa sorprendida de aguantar tantos platos, ni un drama. Los tres más jóvenes, como es de esperar, se colgaron casi sin fin de internet, salvo cuando las exigencias de su tarea en tierras chilenas los sacaban del teclado (el periplo de ellos tres, desde el relato de mi primo, por canchas nacionales será tema para una próxima edición). Así y todo, mi familia, siempre hospitalaria, pero jamás sin mañas, actuó como un sólo frente de acogida, felices, plenos. Y no digo que con el pasar de los días nos fuimos adecuando ni nada parecido, desde el primer minuto la cosa fue así, natural, sin refunfuños ni fruncimientos de parte corporal alguna.
Lo segundo fue la cantidad de vida que agregaron a la vida familiar. Por la naturaleza, edades y labores de los habitantes de mi casa, los ritmos de vida y la cantidad de color por metro cuadrado iban en franco descenso, casi hasta la desaparición. Sin embargo la calidez y alegría de vivir de los visitantes, los colores, los sonidos, las palabras, la vida, en fin, que trajeron a las paredes y a los lugares sólo puedo describirla, ahora, desde su ausencia: hoy la casa parece más triste, más quieta, más fría. Sin embargo dejaron un legado, en mi al menos, y sospecho que en los míos, que será difícil de borrar, así pase el tiempo, y es que ver su manera de amar, entre ellos y a los demás, y a la vida misma, por gastada que sea, a ratos, la frase, fue justamente lo que me hacía falta para confirmar muchas de mis convicciones. Muchas de mis decisiones. Porque de pronto vi realizadas todas mis intenciones para mi propia vida, vi en carne ajena mis deseos para mi propia existencia. Vivir en el amor, sin reservas, sin tanta medición, filtro, información, simplemente entregarse. Con inteligencia, claramente, con la debida cautela, pero sin prejuiciar. Hoy, los seres mágicos van de vuelta a su tierra. Pero quedan acá, en la memoria, que no en el recuerdo, en los rincones más asoleados e iluminados del alma. Obrigado!!

PD: debo la foto

Símbolos Vacíos: El día del joven combatiente

El día del joven combatiente, así, con minúsculas, es uno de los más recientes inventos para justificar el vandalismo, la violencia callejera y toda la seguidilla de sinsentidos que generan las “jornadas de manifestaciones” (si eso no es bajarle el perfil, señor ministro, qué quiere que le diga) Su base, por así decirlo, o el hito que celebra tal “efeméride” es el brutal y cruel asesinato de dos hermanos - los Vergara Toledo - durante una manifestación, a manos de cuatro carabineros, hoy procesados. Dicho así, claro, está muy bien recordar a los hermanos asesinados, condenar, sin duda, el exceso de los efectivos policiales y, por cierto, repudiar la violencia excesiva a la que pueden llegar algunos en el fragor del combate.

Algunos años después, resulta que la memoria de los asesinados es tomada como excusa poética y moral para el más puro e imbécil de los vandalismos. Porque, sepamos, los encapuchados de hoy poco y nada tienen que ver con los verdaderos combatientes del pasado. Es más, el país y las problemáticas sociales no tienen nada que ver con las del pasado. Hoy golpear a un carabinero es un fin en sí mismo, tirar la molotov ya no es la expresión de un pueblo brutalizado, oprimido y asesinado que toma los pocos recursos y toda la desesperación y la mete en una botella, transformándola no sólo en una muy poco eficiente bomba incendiaria, sino también en un símbolo. El símbolo del que no se deja aplastar, que cae peleando, con los dientes apretados y los puños en alto. Esa noche, su familia tal vez durmió tranquila porque la redada policial no se llevó a nadie injustamente, no hubo horror ni abuso gracias a los combatientes que repelieron la “barrida”. Hoy la cosa es distinta y todos lo sabemos, pero en la era de la salchicha y los deportes extremos, la adrenalina de huir de una bomba lacrimógena recién disparada supera la lógica, la base, la historia. Nadie sabe quién murió ni porqué se conmemora el famoso día del joven combatiente. Hoy los escolares, también perdido el rumbo, malgastada toda la energía y la potente aventura del año pasado, se juntan a hueviar, a bailar y cantar al son del disturbio. Iba por el Paseo Ahumada y pasó una turbamulta de escolares, jugando al encapuchado. Desde lejos se veían venir, se escuchaba un clamor de voces y se veían manos alzándose a los cielos rítmicamente. Al acercarse más al lugar donde me encontraba, se comienzan a distinguir los cánticos. Y los hermanos Vergara Toledo dieron una voltereta en sus tumbas. Y la lucha fue arrastrada por el culo de la idiotez imperante hoy en nuestra tierra. Y di vuelta la cara, casi al borde de la carcajada más amarga. El cántico era de la garra blanca, la barra brava de Colo - Colo. Contra la U, como siempre...

foto tomada de www.informativos.telecinco.es

Magia en vivo

Un cerdo volador, un prisma de láser, fotos de dictadores y una historia en pantalla, un homenaje a Syd, un comic con la letra de un tema nuevo. Sonido demoledor, envolvente, perfecto y potente como nunca había escuchado en un show en vivo. Una banda en perfecta sintonía con el material que interpretaba y con el público. Y en medio de todo el hombre genio, el director de orquesta, pero también un poco director de cine, a un gesto suyo, fuego, luces, colores, formas. Las canciones, viejas, desconocidas, nuevas, estrenos, todas llegando al lado más emocional de la música, sin necesitar grandes despliegues técnicos, sin ser un gran bajista, ni un gran cantante. Su comparsa, la segunda cabeza de esa bestia etérea que era Pink Floyd, su hermano, no se echó de menos. Tal vez, él dirá lo mismo, pero eso es harina de otro costal. Una experiencia que nos elevó a todos, a los 50 mil que lo esperamos toda la tarde, los que le dedicamos el día, algunos sin tanta fe, como yo, otros con la ilusión pintada en el vidrioso manto de los ojos expectantes. Un maestro que hizo que el Estadio Nacional de pronto se sintiera como una pequeña habitación de departamento, y luego como un crucero espacial o como la mismísima luna, a ratos, como la cabeza genial de un loco, llena de recuerdos, de proyecciones, de alucinaciones. Una clase magistral, la demostración empírica de que los sonidistas en otros lados no son sordos, que se puede hacer un trabajo brutalmente profesional y puntual, que se puede emocionar a cincuenta mil sin tanta batahola, marullo, pantomima o acrobacia. Un jazz bass, una guitarra electro acústica, batería, guitarras, teclados. Nada más, como era el rock antes, cada instrumento sonando por separado y en conjunto. Lo que ocurrió en el concierto de Roger Waters excede cualquier recuento. El estado de shock duró varios días. El que lo vivió, lo sabe.

¿A mí con esas?

Es cierto que la cosa anda mal, pero lo de los medios y de la sociedad en general es impresentable. Una cosa es que nos vendan mentiras, manipulaciones de la verdad y trabajos tendenciosos de edición y presentación de “los hechos” en diarios y noticiarios – todos sabemos perfectamente de quién y para quién son los medios en Chile – pero muy distinto es que las compremos, las comamos sin mascar, las traguemos sin saborear.

Basta de que nos vendan, antes, miedo, ahora, caos. El plan de transportes no es perfecto, claramente, pero es mucho mejor de lo que nunca ha habido en Santiago. Mucho mejor de lo que muchos merecen: el simio que pasa sin pagar, que se cuela por detrás, que arma desmanes en las aglomeraciones, que acosa y manosea a las mujeres en el metro, el simio que por alguna treta del destino presentó un buen proyecto y ganó licitaciones de recorridos clave, pero que a la hora de cumplir su parte del trato hace boicots, deja los buses guardados de tal a tal hora, aparte de darle condiciones deplorables a los conductores. El problema de Transantiago, señores míos, es de la gente, de su cabeza de mono, de su cultura del pillo, de cagarse a la mayor cantidad de entidades posibles, por que el ego así lo necesita, el débil siempre se fortalece agarrando la hebra más mínima, la menor de las briznas de poder. No me vengan con huevadas. La cosa no está ni siquiera parecida a lo que vemos en las noticias. Es tan obvio el intento de algunos de boicotear, que no merece análisis ni mención. NO es noticia el 80 por ciento de cosas que sí funcionan. Sólo lo son 3 o 4 esquinas con dramas. Ayer era la delincuencia. Hoy transportes. La cosa es que siempre hay algo que vender, un nuevo miedo, una nueva sensación de desamparo. El problema va a ser cuando nos traten de vender al Salvador, al Mesías, y, como idiotas, lo votemos, lo compremos. No me vengan con huevadas.

De tocatas, bares y demases

Pocas cosas iluminan tanto la gravedad de una situación como conocer realidades similares en las que esa situación es diferente; tan patentes se hacen las carencias cuando nos enfrentamos a la abundancia de otros, en este caso, de otra ciudad. Y es que la experencia de haber tocado dos veces en Valparaíso en los últimos meses, comparando cómo se hacen las cosas allá con la manera santiaguina de producir shows en vivo under, se hace siempre gratísima, pero con un tinte ingrato: constatar, una vez más, la pequeñez mental de la inmensa mayoría de los productores y similares de los bares y pubs de la capital.
Un par de ejemplos pueden ilustrar muy bien mi punto. Trakto, mi banda, consiguió a fines del año pasado una fecha en El Huevo, un ya legendario lugar en Valparaíso, equivalente en notoriedad y en "fama" a La Batuta, para muchos "el lugar" donde tocar allá. Nunca he tocado en condiciones mejores en mi vida, y no he tocado poco. Excelente sonido, buena onda, gente dispuesta a celebrar la música, productores capaces, preocupados de las bandas, de la calidad de los equipos, etc. Cosas mínimas, dirá el o la lectora. Ante la más pura lógica, así debiera ser siempre: que el trabajo de los que producen tocatas sea, al menos, homologable al esfuerzo, dedicación, empeño y cuidado por los detalles que significa llevar una banda, formarla, ensayar, componer, etc. La pura lógica indica que, además, una banda siempre lleva gente, y esa gente puede llevar más gente, y consumirán en el bar, dejarán dinero en las registradoras y recomendarán dicho establecimiento a sus amigos y conocidos. Las bandas, felices, también, como es lógico (y es un poco lo que hice hace unas frases atrás), elogiarán la calidad de la producción, llenarán de flores merecidas al local y a su gente, lo que significará que más bandas irán a tocar, duplicando la dinámica anterior: llevar gente, gente comprando, bar ganando. La pura lógica indica, además, que si uno lleva un bar con música en vivo, cuyo valor agregado en el mercado es precisamente ése, le dará una importancia prioritaria a quienes en último término hacen posible tal cosa: los músicos. Toda la lógica anterior, en Valparaíso, sea en El Huevo, local grande y con recursos, sea en otros (como el que visitamos anoche con mi banda) de perfil un poco más bajo, se sigue a la perfección. Todos felices, todos bien, todos ganamos, banda, bar, público y, finalmente, la escena y el negocio por igual.
Y luego uno se acuerda de que en Santiago esta lógica no se da. Casi en ninguno de sus puntos. Hay muchos, muchos bares, por ejemplo, que no tienen sonidista (pero atraen a su público con la música en vivo). Hay bares dónde no hay micrófonos ni amplificación, que es como pedirle a alguien que acuda a una cancha de fútbol a jugar, pero que lleve su propio arco. Hay bares que no pagan ni en cerveza el trabajo de la banda y, los peores, muchos que cobran por tocar. Sí. Cobran. Las bandas tenemos que pagar por llevar gente a que gaste dinero en un bar. Y no hablemos de centros de eventos ni lugares en los cuales, por último, uno diga "bueno, estamos pagando, pero el sonido es de lujo, el escenario es bueno, es plata bien pagada". Es como pagar un arriendo por una casa llena de grietas y sin techo. A cualquiera indignaría tal trato. Así es nuestra capital, tan dada a creerse el centro de la cultura under nacional, ciudad rockera, según muchos, solamente por una cosa de que a las radios y diarios les sale más barato cubrir los pocos eventos buenos de nivel under acá que en otro lado. Señores, o sea, Valparaíso nos lleva la ventaja por mucho en escena, por el sencillo motivo de que allá a las bandas se las trata bien, al público se lo considera y se tiene total conciencia de que en la medida que los shows son bien producidos, la gente vuelve. En Santiago nada de eso. Los pocos locales que no cobran por tocar, se sienten dueños del mundo, y esperan que cada banda adopte actitudes genuflexas, si no, no tocas acá.
Las comparaciones que podría seguir haciendo darían para una encíclica, pero la idea es esa. Así que la próxima vez que vaya a una tocata, y suene mal, piense que eso es lo que hay. Porque el bar donde usted está gastando su dinero no quiere que ud. disfrute de un buen show. No le eche la culpa a la banda (salvo cuando esta la tenga notoriamente, claro está). Y por favor, créame, cuando uno pasa un día de aquellos, cargando los equipos, desembolsando plata y luchando contra sonidistas horrendos y sordos, cuando los hay, por Dios que se se agradece cuando la gente aplaude, vacila y expresa su emoción. Realmente sana el alma. No cuesta nada aplaudir, entusiasmarse, dar un poco de cariño a quienes están allá arriba. Piense que su aplauso hace tolerable todo el mierdal. Gracias.

Manito de Gato

Tanto no podía ser. Palabras Simples se pegó un upgrade y se cambió a la versión nueva de blogger. Porque renovarse es bueno. Esperoque me funcione bien. Si las cosas andan poco pulcras en estas semanas (letras raras, fealdades de formato, lo que sea, incosistencia de fuentes o tipos de letra) comprenderán que es un período de ajuste para su servidor. En estos días mi cabeza está llena de ideas, algunas, para ser comentadas más adelante, otras, incipientes semillas de creación. En el potencial está el poder. Un abrazo. Bienvenidos a la nueva versión, o al largo camino hacia la nueva versión, de Palabras Simples

Regreso

Restituir el alma no cuesta nada. A veces es solo cosa de juntar ánimo, voluntad y algo de suerte. Es salir de tu ciudad, de tu mundo, para asomarte a otro, rico y vasto, muy diferente, lleno de nuevos sabores y colores, de nuevos aromas, de nuevas formas. Nuevas para ti, claro, pues justamente son tan ricas en significado por ser fruto de décadas de refinamiento, como un buen vino, como una buena novela. Entonces te das cuenta de que descartar es un verbo feo, prejuiciar es peor y negarse o cerrarse a las experiencias, peor. Verbos que no dejan vivir, aunque tal vez sobrevivir. Conocer otras personas, otras realidades, caminos laterales, pasajes secretos. Enamorarse de un lugar es frase manoseada y todos creemos que nos ha pasado muchas veces. Sin embargo te das cuenta, ahi, frente al mar, en la altura de un cerro, al borde de una escalera hecha arte y vitrina, que no te habías enamorado de ningún lugar antes. Una cosa es ser visitante, otra distinta es ser incluído en la vida de una ciudad desde dentro, desde los que la viven, no desde los que la venden. Dos ciudades hermanas que me acunaron algo menos de una semana y una familia que se queda con un pedazo mío, pase lo que pase, wathever the odds. Y Ella guiándome, de la mano, a través de toda esa magia. Vuelves renovado, con un mapa mental mucho más amplio, pero no en rutas e hitos, sino en vida, profunda sangre de las ciudades, sustancia intangible de eso que algunos llaman Dios y que llega de todos lados, por todas partes, y se queda para siempre.

Anticoncepción de Emergencia

Es cierto, mi opinión viene desde un pensamiento profundamente agnóstico y de una visión bastante negativa – por crianza, conocimiento y contemplación – de la Iglesia Católica, no sólo de sus dignatarios, purpurados y demás, sino también de sus adalides laicos (casi digo “civiles”), en especial de aquellos que, parados en una tarima pública, frente a cámaras, debates y discursos, pretenden que todos y cada uno de los Chilenos pensemos, sintamos y vivamos como lo manda Su Santidad.

Todo lo anterior sirve de introducción al tema, tan vigente en nuestro querido Chile, de la famosa Píldora del Día Después, o Anticonceptivo de Emergencia. La píldora en sí misma, no se entienda mal, no es mi tema: cómo actúa, bajo que principio bioquímico o de qué orden son las hormonas o dosis de hormonas que la hacen funcionar o no, etc., no son mi tema. No soy experto en la materia, nunca fui bueno para las ciencias naturales, por eso no hablo de eso. Mi tema es otro, que de eso sí conozco. Mi tema es la tendencia irritante de la Iglesia Católica a meterse en temas que no le corresponden. Nuevamente, no se entienda mal, acá cualquier institución o persona DEBE opinar lo que le plazca, pero lo grave es cuando la Iglesia interfiere en el desarrollo correcto y eficiente de una política pública. Hace más de 5 años que la píldora se comercializa en Chile para cualquiera que tenga el dinero para adquirirla. Eso, en los sectores conservadores de la sociedad, tan conspicuos y rectos, parece habérseles olvidado. Su niñita de 15 con la cama activa puede tomar las precauciones que sean necesarias, píldora incluida, por precios por lo demás convenientes a bolsillos abultados. La honra a salvo, pueden volver a la moral, pueden confesar o hasta meterla a monja, a la pobre niña que cometió el gran pecado de tener sangre en las venas, y veamos cómo limpiamos la imagen. La moral y los principios de la Iglesia, para el que mire, están intactos. Pero ¿Qué pasa cuando el Gobierno, en una de sus medidas que más aplaudo, decide que también las adolescentes que no tienen plata tienen derecho a planificar su natalidad? Escándalo. El antecedente es el condón: está muy bien que Joaquín pague 4 mil pesos por una cajita de Lifestyles para Juaquito, pero qué horror, qué debacle moral, que Puerta Abierta a los Pozos Llameantes de Luzbel si ese condón se entrega en consultorios y urgencias populares a Juan, a Pedro, a Manuel. Lo mismo la píldora.

Una Iglesia que esgrime la defensa de la vida como argumento para impedir, o intentarlo a través de parlamentarios y alcaldes conservadores, una planificación familiar inteligente en los tiempos que corren, apoyándose, además, en la inclinación de la duda razonable hacia el lado de que la píldora es abortiva – resolviendo, de paso, una duda que es vieja como la humanidad: cuándo comienza la vida – es una Iglesia que, sencillamente, falla en ver de qué va el siglo XXI en materia de sexualidad adolescente. El Gobierno - una buena - opera desde la lógica sensata de que es imposible decirle a un adolescente, por los factores que sean, que no tenga sexo. Mejor, démosle condones para que no se contagie de SIDA, mejor repartamos anticonceptivos de emergencia, porque tal vez a la adolescente de La Pintana no le hicieron el amor, Arzobispo, a lo mejor la violaron, a lo mejor la drogaron. A lo mejor sus padres, genuinamente y con justo derecho no son cristianos. (Eso es lo que duele, ¿No?). Como sea, tiene cada cual el derecho de decir, creer, hacer y vivir como quiera. Los Católicos, Diputado, también tienen relaciones prematrimoniales, y aun casados tienen amantes, van a prostíbulos, sus hijos tienen sexo a los 15 y usan condón, las niñitas la pastilla y, a veces, también, una que otra paga su milloncito para abortar silenciosamente. No nos hagamos los huevones, Alcalde, la mejor forma de enfrentar esto es la masificación del acceso. La salud pública no puede, no debe, ser un debate moral. Además, acá nadie está obligando a nadie a tomar la píldora. Pero dudo seriamente de que ustedes, distinguidos, no la usarían dado el caso.

Un saludo desde acá.

En la foto, María Soledad Barría, Minsitra de Salud de Chile.

Un Verano Naranja

El verano, por eso de los financiamientos, las restricciones monetarias y, por cierto, la mala planificación durante el año, viene significando hace unos años, para mi, quedarme en Santiago. Una situación de suyo poco feliz, sobretodo cuando el entorno cercano no sólo planifica y efectúa viajes y travesías, sino que te hablan de eso cada vez que te ven. Cuando alguien va a viajar, simplemente parece desaparecer todo otro tema de conversación. Y a estas alturas del mes, aparece ya otro pequeño grupo, aun más irritante que el anterior: los que vuelven de un viaje. Ahí sí que nada más existe. Ahí sí que todo cuanto esa persona habla, con su tostada piel y sus cabellos algo rubios de sol, con su trencita playera, con su pareo nuevo o su collar surfista (todos lo aman, no me digan que no), gira en torno a la playa, o al campo, o la montaña, y que el clima estuvo precioso, aunque hubo un día nublado (¡se quejan de esas cosas!), encontramos una picá pa comer empanadas de queso camarón, descubrimos la playa Las Vírgenes, fuimos un día a caminar y nos perdimos, ja, ja, ja, miles de anécdotas en torno a esa semana o esos quince días de placer. Uno puede comprender, haciendo gala de una genuina alegría por el otro, que el tipo o tipa desea compartir su feliz experiencia. Pero el drama viene siempre, para mí, cuando tras la perorata viene la cáustica pregunta “¿Y tú? ¿Qué has hecho?” Eso irrita. Eso me irrita. Porque ante eso hay solo dos opciones. Una, decir un escueto “acá, pasándola, harto calor no má” o, la otra, mentir descaradamente “no, la raja, fui a un asao y a un carrete, y más que nada acá, disfrutando las calles más vacías y nada, descansando harto” Sepan, queridos amigos viajeros, que esa respuesta es mentirosa y falaz, salvo casos muy específicos. Nosotros, los condenados a la ciudad, realmente no disfrutamos nada, el calor nos sofoca, este foso de cemento nos hace sentir claustrofóbicos, queremos mar, o río, y no esas infectas piscinas donde todos quieren convencerse de que están en otra parte, en una cruel pantomima de vacaciones. Sepan que los envidiamos con todo el ser. Nos interesan sus historias, sí, pero también nos dan rabia. Nos da rabia no haber tenido o juntado plata. No tener dónde llegar ni plata para arrendar y un enorme etcétera hacen de nuestros veranos experiencias totalmente distintas: los que quedamos haciendo soberanía citadina vemos el verano como la ocasión perfecta de medir el estado de nuestras vidas. Si alguien tiene un viaje por ahí, que me avise. Un saludo acalorado.

Comienzos

Llegó un nuevo año, ya han pasado algunos días, algunas horas. Ya han comenzado algunas cosas. Unos comenzaron juntos, otros lejos, otros solos. Otros no comenzaron, más bien concentrados en terminar. Hubo algunos a los que el cambio de año dio lo mismo, otros que gastaron lo que no tenían en debacle, locura y éxtasis. Por mi parte, he empezado a amar más, odiar menos y solucionar mis guerras. He empezado a tener problemas, de los solucionables y de los otros, y un par de aciertos ya han coronado mi lista con estrellitas en estos pocos momentos del 2007. Mañana empezaré de nuevo. Porque cada día es un nuevo año y cada año un nuevo día. Así de simple es la cosa.

Un abrazo a cada persona que lea esto. Los besos, esos son de una sola.

Feliz 2007!!!

foto tomada de www.mymanila.net

Ranking Simple: Love - The Beatles

Y llegamos a las últimas horas de este año, y ha llegado el momento de hablar del, a mi juicio, mejor disco del 2006. Pero antes, una breve historia.

Por ahí por noviembre, cuando ya este blog llevaba sus buenos meses y cierta base de lectores fieles, apareció la idea de comentar algo acerca de este año en cuanto a los buenos discos de rock que habían aparecido y de cómo, tema obligado en carretes de banda, o de amigos, etc, hay ciertos años marcados por la aparición de excelentes discos, no uno o dos, sino muchísimos. Piensen en el 95. O el 64. O el 2001. Entonces, tras miles de ideas de artículos, entre las que se contaba un intento muy extenso y arduo de analizar qué hacía que durante ciertos años el rock avanzara tanto, por todos lados, decidí que la mejor forma de hablar de este fenómeno era hablar de los discos en sí mismos, en la manera mas obvia de hacerlo, poniendo un ranking, un top 3. Originalmente, era un top 5, pero la lista tuvo que reducirse en virtud del tiempo, de mi propia vida musical, y de muchos otros factores que no vienen a colación. Así, pues, llegué al top 3 del 2006. A eso de mitad de noviembre, pues, estaba todo mas o menos decidido. A inicios de diciembre, el ranking estaba claro. El primer lugar lo tenía el actual segundo. El tercero actual era el segundo, y así. Hasta que apareció un candidato de última hora, que llegó más menos por esas fechas a las disquerías mundiales. Se trataba nada menos que de otro disco compilatorio de The Beatles. Se trataba del mejor disco de 2006. Love.

La primera corrección es una que el mismo disco hace a sus compradores potenciales: esto no es un compilatorio más de Beatles, sino la última composición de su productor y mentor George Martin. Y digo composición, porque eso es. Encargado por el prestigioso Cirque du Soleil para musicalizar su espectáculo “Love”, Martin recibió autorización de Apple, el sello, para hacer uso de las grabaciones originales de todos los discos de la banda. Su idea, una genialidad: usar sonidos de las grabaciones para hacer nuevas versiones de las canciones. El resultado son 26 tracks que hacen dialogar sesiones de instrumentos, ruidos, samples y el arsenal de cuerdas de su invención en mezclas perfectas de atmósferas y sensaciones. En la tarea recibió ayuda de su hijo Giles Martin, que, por casualidad, logró – según cuenta en la carátula del mismo disco – mezclando el ritmo y bajos de “Tomorrow never knows” con la melodia de “Within you and without you” un track lleno de nuevos colores. Esa base, esa idea, guió el camino para el resto del disco.

La gran gracia que tiene el disco es la nueva lectura de canciones de la banda más famosa de la historia de la humanidad. Releer a los Beatles sin que sea un bodrio es tarea difícil. Muchos han fracasado rotundamente con versiones propias, instrumentaciones distintas, incluso llevando a los Beatles a “Los Andes” o a “Jamaica”. Nada de eso se encuentra acá, pues es una relectura hecha con el profundo amor que Martin le tiene a la banda y, sobretodo, con la música en mente. Así, pues, cada canción adquiere un nuevo sentido, entrega nuevas sensaciones, completa vacíos, simplifica hipersaturaciones, etc. La calidad del sonido, por otro lado, instala también nuevos sentidos: ahora los sonidos son más nítidos, los bajos, más potentes, las voces, más claras, gracias al perfecto trabajo de ingeniería sónica. Así pues, Love se instala como una obra aparte, que completa con mucho más emoción y “onda” el espacio que muchos encontramos desaprovechado en el masivo “Anthology”.

Punto aparte es la visión global de la obra, que lleva al oyente a emociones insospechadas por la pura virtud de un perfecto playlist, vale decir, el orden en que se pusieron las canciones. Escuchándolo de corrido, sin interrupciones ni saltos de track, el disco tiene la grandiosa facultad de llevarnos de la mano hacia el momento final de la obra, en la que “All you need is love” con su festivo e inocente mensaje, se mezcla con Good Night y su emotiva sección de cuerdas, mientras la voz de John y Paul conversan animadamente sobre algun tema trivial, con risas del resto de la banda de fondo. No pude evitar una lágrima la primera vez que lo escuché. Pocos amantes del rock y de la música en general pueden, creo, obviar esa emoción final, esa potentísima sensación de estar frente a la mejor banda del mundo, a un pedazo de historia humana. Es ahí donde el disco adquiere su verdadero sentido: un homenaje perfecto, sentido, vigente a los cuatro de Liverpool. El disco, por lo demás, muestra todas las facetas de la banda, lo lúdico, lo oscuro, lo festivo, lo rockero, lo popero, lo romántico. Una banda que haga todo eso, sabemos, no existirá jamás. Un disco que le haga justicia, como Love lo hace, es una obra quizás no perfecta, pero si magistral. Un disco que puede convertirse sin grandes discusiones no sólo en el mejor del año, sino en la colección definitiva para el amante de la buena música. Plasmar a los Beatles, releyéndolos, es un mérito que este disco ostenta sin alardes. Es escuchar de nuevo. Porque el protagonista de Love, pese a todo, sigue siendo el cuarteto, y no la familia Martin tras las perillas. Y eso lo hace un disco fundamental.

Ranking Simple: Revelations - Audioslave

Continuando con esta revisión advenediza y subjetiva de discos del 2006, me dedico ahora al que ocupa el segundo lugar en la lista, en mi opinión, de este año tan cargado de buena música. Nos dedicaremos de lleno a Revelations, el tercer disco de Audioslave, ese híbrido que nació de los músicos de Rage Against the Machine y del incombustible Chris Cornell, voz cantante de Soundgarden y Temple of the Dog.
La primera acusación, grave desde ciertas perspectivas, que puede hacerse a la banda es que sus discos anteriores - Audioslave y Out of Exile - fracasaban rotundamente en dar una sensación de banda para configurar, a oídos de muchos, una mezcla informe que no era ni Rage ni Soundgarden, pero que nunca acababa siendo Audioslave: podíamos sacar a los monos de la selva, pero jamás sacar la selva del mono. La segunda acusasión grave era que los dos priemeros discos de Audioslave, además, eran más de lo mismo en muchos aspectos: fórmulas archiconocidas de riffs funkeros con actitud punk - pan y sal de los fanáticos de RATM - y las voces arrastradas y la inclusión de una que otra melodía melancólica salida del arsenal de Cornell que nos transportaban levemente a otros parajes se hicieron, inexplicablemente, lo único que uno lograba sacar en limpio de esos primeros discos. Hay, claramente, salvedades, ciertas canciones que hacían que ambos registros valiesen la pena. Temones como I Am the Highway, por ejemplo. O el perfecto Yesterday to Tomorrow.
Así las cosas, cuando se anunció que el proyecto Audioslave, al que todos dábamos poco de vida por las mismas acusaciones anteriores, iba a aventurarse con un tercer disco, arqueamos las cejas. Fruncimos la boca. Dijimos "Hum". Y ahora asistimos con la boca cerrada y los oídos abiertos al segundo mejor disco de este año. Pasmados por la calidad, por la potencia, por la madurez.
El disco, de partida, rescata todo lo bueno de los discos anteriores, pero esta vez matizando la fórmula, mejor dicho, siendo más purista, desarmando la fórmula del riff funk o soul rockeado para ponerse, de plano, a hacer funk, a hacer soul o hacer rock. La melcocha que por tantos años armaron entre los tres elementos ahora no es tal, sino un depurado jarabe. Cornell, más grande que la vida, se pasea entre letras sociales, personales y filosóficas con una voz que se nota cansada, si, pero que logra, tal vez por ese mismo cansancio, transmitir la libertad vocal que Chris declara tener: El grito ahora no es exagerado, es desde las entrañas, nunca un exceso, nunca un recurso como en su más tierna juvntud, sino una expresión genuina. Las armonías cada vez más acorde al registro y timbre actual del cantante nos dicen a las claras que Cornell dejó de intentar imitar a Cornell. Lo mismo ocurre con el resto de la banda: Tim Commerford dejó de ser un bajista que agrega peso solamente, para desatar su evidente formación funk y jazzera, jugando con las escalas, los riffs, y las líneas de bajo sin compejismos, pero con una mente composicional excelsa a la hora del contrapunto. Tom Morello, dueño de uno de los estilos más únicos y originales entre los guitarristas, continúa usando ruidos, silbidos, chillidos, pero ahora como una parte integral de la canción, no como una molotov sonora diseñada para agredir al oyente. Entre ambos, dan una profundidad armónica insospechada a Revelations: donde cabría esperarse un riff pesado, repetidas notas en bajo y guitarra, escuchamos armonías, juegos melódicos, sin perder la potencia hard rockera. Brad Wilk, siempre sólido en batería, nos recuerda en una era llena de dobles bombos y Portnoys wannabes que también se puede tocar como Ringo, como White, de Yes, como Bonham, de Zeppelin. Nos recuerda a todos que la batería es de madera y cueros y metales. No de Plástico. Estos elementos destacan sobretodo en los temas "Revelations", la obertura del disco, la perfecta "Original Fire", la muy festiva "Jewel of the Summer Time", una joyita playera, y las sorprendentes, tremendas y emocionantes "Wide Awake", ojo con la letra, y "Moth" una canción tan nocturna y misteriosa como el insecto volador al que alude su título. En suma, un disco lleno de colores, pero con un sello ahora sí distintivo, el sello Audioslave que, tras dos discos de intentos correctos, pero fallidos, se nos presenta como una banda con raíces en los noventa, siempre con el alma en los setenta y el cerebro en el 2006, y por fin sonando como banda, no como proyecto. Revelations es, desde muchas perspectivas, el tercer disco de la banda, pero desde una perspectiva musical, puede tratarse del primer disco, por frescura, por inocencia compositiva, por chispazos de genialidad y momentazos de emoción. Una adición obligatoria a la discoteca. "Es una vergüenza que todavía no conozca tus Revelaciones", dice Cornell en el primer track. Tiene razón.

Ranking Simple: 10,000 days - Tool

La idea es comentar lo que, a mi juicio, han sido los mejores discos del año. Forzosamente, en virtud del tiempo y el espacio, pero también para que el tema no se torne repetido y aburrido para quien lea, me remitiré a 3 discos, uno por vez. Los criterios para mi ranking son absolutamente personales, subjetivos y, por lo tanto, como todo juicio personal y subjetivo, a un tiempo indiscutible y abierto a debate. Las paradojas. Así que comenzaré este, el Ranking Simple, con una joyita de principios de año, el esperadísimo y tantas veces dilatado regreso de Tool con el único de sus discos que no tiene por nombre una sóla palabra: 10,000 days.

Al Principio, el disco contiene los mismos elementos que hacen de Tool una banda que piensa el rock desde una vereda que no sabíamos que existía, que mira la música desde un prisma totalmente original, único, fuera de toda etiqueta, estilo o clasificación estrecha de canales musicales (¿se dan cuenta que Tool ya no sale en MTV?) Tanto es así, que pese a lo demoledor del disco, su primera escucha puede engañar al oyente y llevarlo a pensar "ah, esto es Tool haciendo más de lo mismo". Pero en escuchas posteriores, el riff inicial con el bajo afilado tan característico y los tambores a medio camino entre el metal y los rituales hindú, se empieza a presentar como un crisol de posibilidades inexploradas de cortes rítmicos, mezclas casi jazzeras de contratempos, dentro de una simpleza armónica que, justamente por simple, adquiere una familiar sensación de "muralla": empezar a escuchar este disco es chocar de frente con un muro macizo, pero lleno de colores, de detalles, como un inexpugnable pucará con torres góticas, variedad en la unidad y unidad en la variedad. Y es ahí donde 10,000 days triunfa. Cada track presenta, al mismo tiempo, matices que, si se tomaran por separado, sonarían como choclos con mermelada o lechugas con manjar (dulce de leche): si uno separa cada parte del disco, más en éste que en ningún otro disco de Tool, se encontraría con elementos incluso desagradables: un bajo excesivamente pasado por pedales y uñeteado, una guitarra muy fantasmal y simple, una batería demasiado híbrida y "complejista" y un vocalista apasionado, sí, pero con limitantes de registro y bla, bla, bla. La gracia de la banda y del disco en general es que el conjunto es demoledor. El conjunto es como una herramienta - para jugar con lo onomástico - perfecta donde cada parte encaja con el resto, haciendo del todo algo mucho más grande y perfecto que la suma de las partes. Mención especialísima como una de las canciones del año, por ser además una de las mejores de esta excelente banda, quizás la mejor, me atrevería a decir, el track The Pot, una de las canciones mas "canción" de Tool, más estructurada y alejada de tediosas experimentaciones, pero con el sello distintivo que una banda que nos hizo esperar desde el 2001, siempre al borde de la desaparición, pero que nos regaló un discazo de esos que justifican cualquier ausencia, cualquier exceso y cualquier licencia. Si es el último de Tool, muy pocos lloraríamos, no por la banda, si no porque, escuchando 10,000 days, estamos frente a la obra maestra de la carrera de Tool. Y eso, mis amigos, es suficiente motivo para que lo escuchen ya mismo.

A pedido del público

Acá va la traducción de la letra que puse ayer. Gracias por los comentarios.

Venganza
Estoy gritando venganza de nuevo
Equivocado
He estado equivocado por demasiado tiempo
Tan frustrado constantemente
He movido montañas con menos
Cuando canalizo mi odio hacia algo productivo
No encuentro difícil impresionar

Huesos en tracción
Las manos se quiebran para pulir energía cruda
Temerario y desastroso
Mis oídos no pueden escuchar lo que me dices

Deja tu boca para la guerra
Úsala para lo que es
Di la verdad sobre mí
Decidido

Poseído
Siento una voluntad que conquista dentro mío
Fuerza
La fuerza de muchos para aplastar
A quien pueda detenerme
Mi fuerza está en la cantidad
Y mi alma está en cada uno
El soltar la rabia puede superar cualquier medicina bajo el sol

Llega un momento dentro de cada uno para cerrar los ojos a lo que es real
Ninguna comprensión a fallar
Saco al vacío el viento para mi vela
No puedo ser el resto
Que otros pierdan mi tiempo
Hacerse con el éxito es la línea final
Como un cuchillo en la carne
Después de la vida es la muerte
Tirando y empujando el resto de la duración
Nadie puede orinarse en esta determinación